SIMBAD

(photo Vasil Qesari) Je ne sais pas de quelle couleur est cette ligne où se croise la lune et la mâture mais je sais que dans chaque rue il y a un coin une ouverture entre la routine et le merveilleux il y a une heure de feu pour le bleu l'heure à laquelle...

(photo Vasil Qesari) Quel est ce pays où tout existe et n'existe pas quel est ce pays d'où parvient ce parfum cette saveur d'algue et de départ cette larme seulement d'y penser et de le sentir. Manuel Alegre

(photo Vasil Qesari) Ici, le vent et la pluie parlent avec la mer. Je les écoute, sans entendre ce qu’ils disent. Mais au fond où les éclairs ne parviennent pas à éclairer l’horizon, ta voix converse avec les ombres, comme au jour de ton arrivée. Nuno...

(photo Vasil Qesari) Ma douleur Ma douleur est un couvent idéal Plein de cloîtres, ombres, arcades Où la pierre en convulsions sombres A les lignes d'un raffinement sculptural Les cloches ont les glas de l'agonie En gémissant, émues, leur mal Et tous...

(photo Vasil Qesari) Je reviens en arrière Laissez -moi retourner A ma source. Je ne veux pas me perdre Sur la mer. Je vais à la brise pure De mon premier âge Pour que ma mère me fixe Une rose à la boutonnière. Federico Garcia da Lorca

(photo Vasil Qesari) J’ai sur le cœur L’écume de multiples eaux Des fleurs de multiples pays Et des solitudes rêvées. Assèche la mer, assèche les fontaines. Vois et brise toutes les branches ! Et si mon cœur le veut Un autre monde en naîtra. Car celui...

(photo Vasil Qesari) Ah, qui sait, qui sait, si je ne suis pas déjà parti jadis, bien avant moi, d’un quai; si je n’ai pas déjà quitté, navire sous le soleil, oblique de l’aurore, une autre sorte de port ? Fernando Pessoa

(Autoportrait) Il me vient, je ne sais pourquoi, une angoisse toute neuve, Une brume de sentiments de tristesse Qui brille au soleil de mes angoisses couvertes de gazon Comme la première fenêtre où l’aurore vient battre, Et qui m’entoure comme un souvenir...

(photo Vasil Qesari) Notre vie est un voyage dans la nuit et dans le vent nous trouvons notre passage à travers espace et temps rien jamais ne nous arrête et du soir jusqu'au matin chaque nuit est une fête et non pas un songe vain. Fernando Pessoa

(photo Vasil Qesari) Écrire lentement - traits blancs sur un fond noir - sur papier bruyant des mots de grand silence. Promptement, fracasser - traits rouges de sang - des silences douteux avec des mots qui crient. Narcis Comadira - La tâche du poète