Griffonnage Avec un morceau de charbon avec ma craie cassée et mon crayon rouge dessiner ton nom le nom de ta bouche le signe de tes jambes sur le mur de personne sur la porte interdite graver le nom de ton corps jusqu’à ce que la lame de mon couteau...

(photo Vasil Qesari) Silence Je connais une ville qui chaque jour se remplit de soleil et tout alors est emporté Je m'en suis en allé un soir Dans le cœur persévérait la crécelle des cigales Du bateau verni de blanc j'ai vu ma ville disparaître laissant...

(photo Vasil Qesari) Tu scintilles dans la nuit, oh Mère, et les diamants pâlissent ! (Portrait de ma mère, quelques mois avant son départ ... )

(photo Vasil Qesari) Il reste toujours en chemin un souvenir Il reste toujours en chemin un peu plus De ce qu’il avait au départ ou lui reste à l’arrivée. Il reste un homme qui ne revient jamais plus Quand un homme se met à marcher. Manuel Alegre

(photo Vasil Qesari) Je ne sais pas de quelle couleur sont les navires lorsqu'ils font naufrage au milieu de tes bras je sais qu'il y a un corps jamais découvert quelque part en mer et que ce corps vivant est ton corps immatériel. Manuel Alegre

(photo Vasil Qesari) Je ne sais pas de quelle couleur est cette ligne où se croise la lune et la mâture mais je sais que dans chaque rue il y a un coin une ouverture entre la routine et le merveilleux il y a une heure de feu pour le bleu l'heure à laquelle...

(photo Vasil Qesari) Quel est ce pays où tout existe et n'existe pas quel est ce pays d'où parvient ce parfum cette saveur d'algue et de départ cette larme seulement d'y penser et de le sentir. Manuel Alegre

(photo Vasil Qesari) Ici, le vent et la pluie parlent avec la mer. Je les écoute, sans entendre ce qu’ils disent. Mais au fond où les éclairs ne parviennent pas à éclairer l’horizon, ta voix converse avec les ombres, comme au jour de ton arrivée. Nuno...

(photo Vasil Qesari) Ma douleur Ma douleur est un couvent idéal Plein de cloîtres, ombres, arcades Où la pierre en convulsions sombres A les lignes d'un raffinement sculptural Les cloches ont les glas de l'agonie En gémissant, émues, leur mal Et tous...

(photo Vasil Qesari) Je reviens en arrière Laissez -moi retourner A ma source. Je ne veux pas me perdre Sur la mer. Je vais à la brise pure De mon premier âge Pour que ma mère me fixe Une rose à la boutonnière. Federico Garcia da Lorca